Sfogo del barbaro quotidiano, letto nel grigio ed assolato rumore ad intermittenza;
colline cariche di frutti maturi colgono dolente la giovane sposa del dio fuoco, incauta o forse ignara del banale regolo nello squallido gioco.
Claudicante, cerchi d'argento tradiscono le fantasie perverse che albergano l'animo mai sazio della divisa sudata.
Centomila passi sciolti, anneriti dal fumo del poi, come ogni giorno...
grido alla notte.

Anna De Vido